Одесские зарисовки. Нити жизни.
Письмо из позапрошлой эпохи.
Звонок в дверь моей старой одесской квартиры .
— Кто? — недовольно пробасил я.
— Добрый день. Вам письмо, — холодный казённый голос за дверью.
— Письмо? — удивился я и открыл дверь.
— Да. Вот ваше письмо. Ящиков почтовых у вас нет, — несколько осуждающе сказала женщина–почтальон.
— Спасибо, — улыбнулся я представителю умирающей профессии.
Письмо было от бабушкиной подруги тёти Лизы, переехавшей с мужем и сыном Сашей ещё лет двадцать пять назад, на сломе эпох, в Калиниград. Почему переезжали? Зачем именно в Калининград? Я уже не помню. Да и какая теперь разница? Помню только, что муж тети Лизы, Николай Вениаминович, был каким–то портовым начальником. Это сколько ей сейчас лет, вспоминал я, вскрывая конверт. 80? 85? Наверное, около 85-ти.
Саша был их поздним и единственным сыном. Родила его тётя Лиза уже после сорока, и из письма я узнал, что через два года после переезда он погиб. Ехал с компанией с рыбалки и разбился на машине. Муж тёти Лизы умер лет десять назад. Диабет, усугубленный инсультом, не способствовали полноценной жизни, и последние полгода своей жизни Николай Вениаминович провёл прикованным к кровати, а тётя Лиза была прикована к больному супругу.
А ведь я помню Николая Вениаминовича пузатеньким весельчаком, который на юбилее мой бабушки в ресторане «Варна» недвусмысленно за ней ухлёстывал, постоянно приглашая её на танец и что–то шепчя ей прямо в ушко, вызывая этим злую ухмылку моего деда и пристальный взгляд тёти Лизы. Бабушка старалась держать пухленького «Дон Жуана», пытавшегося прижать её к себе, на расстоянии, было видно, что ей приятно мужское внимание и в то же время она тяготилась им
... И вот спустя более четверти века это письмо. Письмо из прошлой жизни, другой, позапрошлой эпохи. Нет уже моей бабушки, нет ресторана «Варна», нет моего деда с демоническим взглядом Отелло. И пухленького «Дон Жуана» тоже нет, а есть в далёком Калининграде умирающая в пустой одинокой квартире женщина, которую связывают с жизнью только ниточки воспоминаний и одной из таких ниточек являюсь я...
Автор: Андрей Рюриков